Die Wände dort waren in warmes Gold getaucht, das von unzähligen Kerzen und versteckten Lampen zurückgeworfen wurde. Es war der Glanz des Reichtums – kühl, berechnend, ohne jeden Trost. Kunstwerke hingen unter zu viel Licht, als wüssten sie selbst, dass sie hier zu Dekoration degradiert waren.
Ein Streicherquartett spielte irgendwo im hinteren Bereich, kaum hörbar, wie der letzte Rest echten Geschmacks, der in diesem Meer künstlicher Großzügigkeit nicht ganz ertrinken wollte.
„Mhn...Irgendwie